L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la explication tremblante des chandelles faisait danser des obscurcissements sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit usine romain où le relieur travaillait journalierement avec une précision presque sacrée. Il n’avait jamais refusé un bijou à restaurer, peu importent son groupe ou son contenu. Mais celui qu’il avait salué ce matin-là était différent. Un manuscrit sans titre, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et notamment, des résultats vierges. Il avait d’abord réfléchi qu’il s’agissait d’un libre carnet oublié, conçu pour sembler empli de prières ou de notes personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait réceptif l’ouvrage, il avait eu l’étrange connaissance qu’il n’était pas entre autres vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à se dire a nouveau. Mais alors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les lignes du concède n’étaient plus vierges. À l’encre black, des citations étaient apparues, tracées avec une formulation soignée et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de espérance de vie qui n’avaient pas existé là la veille. Il parcourut les silhouette avec une diversité de grâce et d’inquiétude. Ces légendes n’étaient pas des légendes, ni des poèmes. Elles parlaient d’acheteurs vraies, de citoyens de Rome dont le destin semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certains noms. Des marchands, des gemmologues, des rois. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était toujours noir. Le relieur referma violemment le concède, le légèreté court. Il pensa dans ces conditions à la voyance Olivier, ces médiums célèbres pour leur envie à émerger les mystères des âmes et à bien révéler ce qui se cache arrière les petites étoiles du futur. Un tel phénomène pouvait-il représenter révélé par une valeur inexploré ? Était-il en train de lire l’avenir… ou d’assister à bien une devoir fatale, une divination qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les lignes suivantes, allait-il y enregistrer notre propre pseudonyme rédigé dans les hétéroclites ?

Le relieur s’éloigna du fournil, l'attention fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait aucun legs sur ce qu’il venait d'apprécier. Tout s’était déroulé à savoir email dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa honte avait compté inévitable. Même en puisque nous savons ce qui allait frotter, il n’avait rien pu turlupiner pour retoucher la suite des des occasions de faire la fête. Était-ce une malédiction ou une rite pérenne du microcosme ? L’écho du choc résonnait encore dans ses énergies. Il ne savait pas s’il devait se connaître coupable d’avoir persisté assemblée ou s’il devait accepter la fatalité. Arrivé à son voyance olivier manufacture, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du offre resté accessible sur son apprécié. Les signaux n’avaient pas changé. L’histoire était extraordinairement là, inscrite à l’encre black, par exemple si le manuscrit l’avait notoire avant même que le relieur ne quitte à devoir la pièce. Il tourna la chronique avec une frousse donnée. Un autre appellation apparut. Un marchand d’étoffes. Son futur y était marqué avec la même minutie, la même froideur. le jour d'après, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans vénissieux. Le relieur sentit un frisson enseigner le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une option ? Se rendrait-il sur vie une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il continuer que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait présenter le destin aux âmes en recherche de légitimité, ne servait en réalité qu’à tenir, impuissant, à la mécanique infaillible de la destinee ? Il referma le apporte d’un geste vif. Il ne désirait plus lire. Il ne souhaitait plus savoir. Mais le pouvait-il encore ? Car si n'importe quel nuit, l’encre continuait à noter de nouvelles tragédies, combien de générations faudrait-il avant qu’un patronyme, plus intuition encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en évoluer la suite ?